Con el viento como enemigo llegamos hasta el vado y lo encontramos seco, apenas el barro de un charco pisado mil veces por la ovejas daba muestras de que estábamos sobre el lecho arenoso de un rio.

¡Qué decepción! Ni siquiera las copiosas aguas de estas semanas de atrás habían conseguido hacer correr al agua por el cauce del Zapardiel.

Tratamos de seguir río arriba cuando desapareció el camino entre tierras labradas. Más adelante aparecieron restos; primero los del molino de Torralba con sus dos cárcavos; de ladrillo, ¡Cómo no! y a continuación los del caserío, presididos en lo alto de un cerrillo por la descomunal pared de un misterioso torreón de calicanto que no se decide a caer.

Pusimos rumbo hacia Cantiveros por caminos eternos, solitarios y fríos. En la distancia las torres mudéjares de los pueblos pinchaban los cielos nubosos mientras, recogidos en nuestras bicicletas, avanzábamos despacio y en silencio contra el viento. Afortunadamente el barro se mantenía duro y podíamos rodar sobre las profundas huellas de los tractores.

Entre suaves lomas reverdecidas apareció Cantiveros con su encalada iglesia y una cruz-libro de granito que nos contó la historia del aquel famoso “Reto” medieval acaecido por los alrededores y, en seguida, Fontiveros. Entramos por la calle de la casa natal de San Juan de la Cruz. Recorrimos sus cuatro callejas, rodeamos San Cipriano y comenzaron a aparecer las aguas: Por la imponente fuente Dos y los pilones de los Chorrillos manaba su “Agua de amor viva…” como creo que dijo el Poeta. Por si poco fuera comenzó a llover suavemente y nosotros seguimos nuestro viaje hacia Rivilla de Barajas.

A medida que el viento arreciaba la lluvia desaparecía, así que aprovechamos para almorzar al cobijo de la recogida iglesia de Santa María Magdalena en Rivilla mientras observábamos sus sencillas tejas, tapiales y ladrillos conformando los viejos edificios con modestos alardes de filigranas que dan personalidad a la comarca.

El agua había ido apareciendo en fuentes y bodones. A veces los mismos campos estaban inundados. Tocaba de nuevo cruzar el Zapardiel y esta vez, ¡Oh sorpresa!, traía una corriente apreciable y hubo que vadearlo con precaución.

¿Cómo es posible? Unos kilómetros más abajo y estaba completamente seco. Parece que a medida que avanza el río sin más aportaciones el acuífero de los Arenales le reclama estas aguas.

El monótono paisaje morañés comenzó a variar cuando, siguiendo el arroyo del Molinillo, llegamos hasta la ruinosa iglesia de Castronuevo y a su castillo artillado. Allí dimos media vuelta y nos encaminamos hacia Muñosancho. Ahora el viento se ponía de nuestro lado y nos hacía volar.

Después de Muñosancho optamos por sobrepasar las lomas que separan las cuencas del Zapardiel con su vecino el Trabancos. De nuevo, frenados por el viento, nos acercamos hasta Flores de Ávila. Allí, después de contemplar su original Nacimiento en el pórtico de su iglesia, nos llevamos la segunda y gran sorpresa de la jornada relacionada con las aguas morañiegas y ésta fue que el finado Trabancos llevaba una notable corriente de agua sobre la que algunas hojas de chopo viajaban haciendo remolinos.

Pocas veces hemos visto al Trabancos con agua, a lo sumo con algún charco, pero nunca con corriente. Pero ahí estaba su cauce arenoso lleno de agua rumbo al Duero.

Tomamos la vereda de la cañada de la Calzada Romana, junto al río, y con el viento a favor cruzamos los pueblos de dos en dos. Pasamos frente a El Ajo y en San Cristóbal de Trabancos cruzamos de nuevo el río comprobando que su corriente era estable y se mantenía firme hacia Rasueros. Un hecho realmente notable que no es fácil de observar. Hace unos años, allí en Rasueros, un paisano se lamentaba junto a las ruinas de un molino de los años que hacía que no veía correr el agua por su río. ¡Ojalá qué esté allí para disfrutarlo!

Encaramos finalmente el camino hacia Mamblas. Desde el alto de Santa Petronila nos pareció ver la comarca entera. Después, en un soplo de viento a favor y ya cuesta abajo, llegamos hasta el pueblo por una Moraña casi vacía, abierta y afortunadamente empapada.

¡Ánimo!: aquí, la ruta en wikiloc.

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Se trata de un río débil, de escaso e irregular caudal, muy castigado por la actividad agraria y ganadera y agredido por las localidades que atraviesa. Se encuentra sin corriente muchos meses al año o con aguas estancadas en charcas cenagosas. Este año que parece que todo surge de nuevo me acerco a verlo renacer y acompañarlo en bicicleta en sus primeros kilómetros.

Me pregunto si veré correr el agua.

De la Moraña a la Sierra

Para ello comienzo a rodar en Fontiveros. Desde allí, recorriendo una Moraña primaveral me voy acercando a la Sierra de Ávila en una época en que sus lavajos se encuentran plenos y sus campos verdes y frescos.

Ruedo por caminos firmes, suavemente ondulados y sin apenas viento; atravieso Collado de Contreras, Chaherrero, Castilblanco, Brabos y Horcajuelo donde el río Arevalillo recoge al Arroyo del Valle para dirigirse al Adaja en Arévalo. Subiendo despacio he llegado hasta la Sierra de Ávila, querría llegar hasta Chamartín pero nadie a quién pregunto me lo aconseja en bicicleta por las cañadas serranas.

Así las cosas, y tras intentar el juego de abrir y cerrar portillos para pasar entre el ganado, tomo la carreterilla hasta Grandes sin encontrar un solo coche y disfrutando del valle del Arroyo de las Cañadas de Montejo (arroyo del Valle mencionado anteriormente) que se encuentra apoteósico. Desde allí, ya de nuevo por caminos y rodeado de enormes encinas, me dirijo a San Martín de las Cabezas, lugar donde nace nuestro Zapardiel.

Y me encuentro con el Zapardiel

En una localidad que no contará más de una docena de personas una señora me cuenta lo feliz que se encuentra viviendo allí; lo cerca que tiene la capital y lo dura que ha sido la nieve este invierno. Sus hijos, ahora en el campo, trocean las ramas de encina chascadas no hace mucho por las nevadas; si esperan, la madera se convertirá en piedra y las motosierras no podrán cortarla.

Le pregunto por el río; por el Zapardiel.

      — “Si hijo.. allá atrás nace… en la laguna”. “Este año ha bajado como nunca, ¡hasta por las cunetas!”.

Recorro la tranquila localidad y me dirijo a la llamada Laguna de San Martín, que encuentro de espaldas al pueblo. El paraje es idílico, una suave cuna verde y poco profunda acoge una lagunilla, algo modificada para abrevadero. Docenas de ranas saltan a su interior a medida que me acerco y las encinas se reflejan en sus aguas serenas que apenas rebosan.

A partir de aquí trato de seguir el ya Zapardiel sin que realmente pueda apreciarlo. Algo más abajo algunos arroyuelos se reúnen en su lecho pero tampoco consiguen iniciar una corriente. Puedo observar su cauce pero no veo agua. Una explotación de ganado ocupa su seco lecho, lo pisan, lo mean… el río ya nace desgraciado aunque no es nada comparado con lo que le espera.

Desde el Otero al Parral

Desolado por el bonito paisaje de formidables encinas sin agua, tomo una trocha cuesta arriba con la intención de visitar la ermita de San Miguel del Otero. Subo pedaleando hasta donde puedo y cerca del collado me apeo, aprovecho que ya voy sin resuello para disfrutar de los pequeños crocus y campanillas que asoman entre el pedregal tapizándolo de blanco y malva.

Desde la ermita (1194) la vista es imponente. Veo todo el recorrido que hasta ahora he realizado y observo la nítida raya entre la Sierra de Ávila y la infinita Moraña.

Bajo del tirón hasta El Parral. Aquí me reúno de nuevo con el río y sí ¡aquí ya lleva un hilillo de agua! Una hermosa y abundante fuente al pie de la ermita lo consolida y, aun con dificultad, se convierte en río.

Lo sigo por la derecha, suavemente encajonado entre cárcavas; van apareciendo antiguos vados y molinos. ¡Sí, molinos!

Y cuando nace comienza a decaer.

En Vita lo cruzo y tomo el camino de Fontiveros por la margen izquierda, varios arroyos se le acercan pero nada lo ayudan. Más adelante visito Crespos, allí me encuentro un apeadero de ferrocarril, ¡sorprendente, trenes entre Ávila, Salamanca y sus pueblos!

Sigo y me acerco de nuevo al río en Rivilla de Barajas. Por aquí ya baja plano; casi sin valle y sin ribera me despido de él por el momento. Lo dejo con agua. Agua escasa que se abre paso entre arenas y espadañas secas que forman su lecho. Unas aguas que en breve serán devoradas con la ayuda inestimable de los pozos que a sus costados perforan la tierra y que regarán los patatales que ahora se siembran.

¡Ay Zapardiel! acabas de nacer y ya te estás muriendo; pronto acompañarás a tu primo el Trabancos en desgracia. Tu cauce se convertirá en arenal seco permanentemente y no podremos contar ya a nadie que fuiste famoso por la pesca y que tus molinos —de agua— molieron durante siglos el grano de tus cosechas.

Regreso a Fontiveros, la villa de San Juan de la Cruz. Su iglesia difícil de encuadrar en una sola fotografía y unos bonitos lavaderos en una de sus plazas reflejan viviendas humildes en un precioso atardecer.

¡Zapardiel! te he visto débil y exiguo pero llevabas agua corriente.

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